Tenho a certezinha...

... que as gajas que usam tangas na praia com o rabo a brilhar de tanto óleo de bebé,

são as mesmas bimbas que usam botas brancas!

É tão simples quanto isto...

Ás vezes, bastam duas ou três atitudes para percebermos que 

determinada pessoa, nunca poderá ser importante na nossa vida.

O verdadeiro síndrome do macho: arrumador de carros! (por esta na esperavam!)

Eu tenho umas teorias mirabolantes de quando em quando. Uma delas é que todo o homem nasce incorporado no seu código genético um Zé Boinas. Que é como quem diz, com queda para arrumador.

Faça chuva ou faça sol, nunca nenhum homem resistiu ao encanto de rodar a mãozinha máscula no ar em jeito de "destróoooceeeee filhaaaaa", sorrindo alegremente enquanto verbaliza um genuíno "Bira tudo agora. Biiiira tudo".

Se há quem pense que ser Arrumador, vá, agora, Gestor de Espaços Urbanos, é uma profissão menor, desengane-se: todo o macho secretamente deseja poder confinar aquele Opel Corsa de 2006 todo quitado num espacinho 1.75x2m. Arrecadar umas moedas por sinalizar "Tá livre, ó chefe!" o lugar que já tínhamos visto desde o fundo da rua. 

E o Gestor de Espaços Urbanos acompanha tendências, atenção: é vê-los na missão da ajuda ao próximo em estacionamentos com parquímetro. Dá para a CMAH e dá para mim. Ninguém se fica a rir.

Confessionario #2

Há uma coisa que tenho andado a esconder! A reprimir! Não é por mal, mas eu vou empurrando o assunto, “amanhã trato disso”, “depois logo se vê”, “agora não é uma boa altura”.
Eu não sei quantos fãs e camaradas da comunidadxi [foudasse! gosto desta palavra!] vou perder, quantos vou decepcionar, quantos vão deixar de mandar as missivas de amor que me enchem o e-mail.
Mas não posso continuar a viver nesta pressão de andar aqui a parecer o que não sou.

Desculpem-me pá, a sério. Mas cá vai:

Eu odeio o David Fonseca.

Pronto! Já disse! Já passou, já passou! Não doeu, não doeu, não doeu!

Odeio e gostava que ele morresse.

Oh. Foudasse!
Se havia alguma necessidade disto. Estou a brincar pá.

Eu não desejo a morte a ninguém excepto ao Malato. Espetava-lhe lápis afiadinhos naquele umbigo (previamente preparado com um esticador).

So dam true!

"Behind every beautiful girl

There is a dumbass guy

Who did her wrong

And made her strong!!"

So... fuck you com os teus electrodomésticos!

loch ness

Águas paradas onde, de vez em quando, há avistamentos de monstros.
É assim a minha "vida sentimental".

(foi a primeira e espera-se que a última vez. se eu voltar a usar a expressão "vida sentimental" corto os dedos todos)

se há coisas que me irritam, são...

homens bananas, inseguros, que nunca se chegam à frente, que se atrapalham demasiado, que não arriscam, que trazem o lado corajoso congelado, que têm a voz tremida, que têm os gestos meio falsos, que têm olhos de boga incertos e pouco brilhantes, que não surpreendem, que não atiram o barro à parede, que se arrastam, que não decidem, que não assumem, que não agarram o touro pelos cornos, que não são valentes, que preferem as meias palavras, que não são apaixonados por nada em especial, que encolhem os ombros, que não se propõem vencer, que têm medo das derrotas, que não são ambiciosos, que não acreditam, que não se atiram, que não sabem lidar com o nosso lado imprevisível, instável e às vezes histérico, que se assustam, que recuam, que dão o dito por não dito, que não são sinceros, que se encolhem perante uma emoção mais forte, que não enfrentam, que não contradizem, que não têm opinião, que não sabem nem querem saber.


e prontos! era isto!

É que não sei mesmo ser gaja!

De vez em quando lá dou uma volta pelos blogs e páginas de fashionistas e gajas entendidas do mundo da moda, que isto foi um boom, esta merda, de repente lembraram-se todas ao mesmo tempo que ter uma malinha LV ou uns sapatos lá dessas marcas que eu só sei dizer mas escrever tá quieto, é que era mesmo mesmo espectacular e o objectivo máximo de vida, muito mais que proceder ao acto da fornicação. E lá vejo uns modelitos giros e claro que também não dizia que não a uns quantos vestidos, ténis, maquilhagem, relógios e mais coisas que agora não me lembro. Mas há modas que não entendo, certos fascínios que se propagam como as formigas neste momento na minha cozinha, como as irmãs Olsen.

(deixem-me respirar agora que fiz esta introdução só para chegar a estas tontas)

ora bem...

nem sei por onde começar, mas vá – estas aleijadinhas não têm piada nenhuma. Vão por mim, que eu é que estou certa. Não têm uma curvinha que lhes garanta serem fêmeas, têm os olhos sempre demasiado carregados, luminosidade zero, atitude então é que nem vê-la e se repararem com a devida atenção, parecem estar sempre com a maior crise de prisão de ventre da história da evacuação.

Posto isto, vejam lá, façam uma melhor selecção!

non sense + tpm= pensamentos geniais!

Alguém querer brincar às casinhas comigo?? (sim, é mesmo isso que estão a pensar!) faz tanto sentido como quererem que duas fufas brinquem com o car@lho!

Eu é mais sopas!

Ele disse que não conseguia entender-me…


Ele- sinto-me embrulhado nesta situação!

Moi- assim como um rolo de carne em couve lombarda?

Ele- epá lá tas tu! Diz-me afinal o que queres!

Moi- … é assim… ou sim ou sopas não é?

e… eu é mais sopas!



CONCLUSÃO:

Ele gosta de relações concretas e de diálogos abstractos.

Eu gosto de relações abstractas e de diálogos concretos.

Heranças...

A minha linhagem está garantida. Alguém que calque os mesmos passos que eu, que me absorva a influência e a coloque em prática todos os dias. Ah…que doce sabor este: o de saber que de geração em geração os mesmos valores são perpetuados. Soube-o quando travei o seguinte diálogo com a minha prima de 12 anos:





Eu – então mas tens outro agora?

Ela – sim…

Eu – como é que ele é?

Ela – é um que anda no 6º ano mas devia andar no 9º.

Eu – Ui, estou a ver. E gostas dele?

Ela – EU SEI LÁ!! …às vezes…

(pequeno silêncio)

Os meus ténis novos são tãaaao giros!

Coisas em que não sou lá muito boa pessoa...

Juro pelas bolsas de silicone da Ana Malhoa que tento ser boa pessoa, espalhar o amor ao próximo, a concórdia, o bem viver e outras coisas assim muito bonitas e plácidas, mas volta e meia, o destino faz-me atravessar umas alminhas a modos que para o sonso e pronto, está tudo estragado, a cabra amordaçada, aquela que dá uns coices valentes, pula e espinoteia, salta cá para fora e vai de dar largas a umas cabrices. Bom, verdadinha que em épocas de grandes stresses, fazem-me mais pelo sistema imunitário do que qualquer ginásio, dancings e desabafos. Até porque não sou dada a desabafos, portanto vejo-me obrigada a espalhar esta veia obscura e dar uns agitos em águas mornas.
Uma maçada, é o que é!!!

o homem ideal

rico


limpinho

inteligente

giro mas não muito

que me adore

bom sentido de humor (o mínimo é não levantar as sobrancelhas e fazer um olhar de dúvida/ espanto/ ofensa face às minhas considerações sobre o mundo/ pessoas/ anões)

seja prático! (plamordedeus nada de lamechices!)

que me ofereça montes de presentes

culto

estiloso mas não muito

calmo

paciente

que tenha voz radiofónica

corajoso

que queira casar (so se for messssmo rico!) numa festa pouco convencional (dress code tutti-futti; chimpanzés a servir canapés; familiares concentrados numa mesa lá muito ao fundo) e ser pai de três

que não acredite em deus mas que tenha um travozinho espiritual (não a ponto de fazer ioga, obviamente)

que não seja abstémio e que tenha alguma cultura enóloga

louco por sexo e, enfim, até escuso de o dizer

que se adapte facilmente em diversos ambientes

boa capacidade de lidar com situações de grande stress

que tenha um curso de primeiros socorros

bom condutor

sociável e bom conversador

que cozinhe e tenha uma boca santa







este com quem eu ando agora:



é limpinho

tem uma boca santa

bebe que nem uma esponja



O balanço não é dos melhores, mas como diria a minha avó mais optimista:



“ninguém diga que está bem e por melhor ninguém espere”

Ai que tchanam! Xiqueza!

Apraz-me fazer uma bela dissertação sobre as pessoas que tratam os objectos pelos "nomes".
Tenho esse documento no meu MAC.
Manda-me esse mail para o meu Blackberry.
Tenho que ir ver o número ao iPhone.
Fui trocar os pneus ao BM.
Senhores, senhores, senhores.... vocês fazem-me refluxos no estômago. Mais do que o puto do Brufen.
Um computador, um telefone, um carro. Circunstâncias pode haver em que é necessário especificar o "trato" do objecto.
"Quero comprar aquele iPhone!" - parece-me razoável. Agora a sério, "não é um computador, é um MAC" é estúpido. Chega a ser azeiteiro. Até eu, que sou aquilo que se sabe de pedante, acho absolutamente abominável que haja uma necessidade tão extrema de fazer um inventário do património a cada vez que se abre a boca. Mas isso sou eu, que tenho uma coisa que se chama... esperem, eu sei... ah, isso: educação (faltei foi à aula em que era explicado o quão importante é não dizer palavrões. Não se pode ter tudo.)!

A vida dos outros é melhor do que a minha?!

A perfeição não existe. Não vos digo a maior novidade deste mundo e apenas o faço no tom de uma milésima constatação. Contudo, tal não nos impede de aspirarmos a mais e melhor, por vezes num eterno e infrutífero esforço perfeccionista. A nossa vida é sempre a mais difícil e complicada. A mais penosa e injusta. Porque, como se costuma dizer, cada um sente as suas. Mas em momentos de auto-consciência ganho noção que, de facto, a vida poderia ser pior e de que cada dia é uma bênção. Estas epifanias esgotam-se mesmo nesses instantes. Porque no resto do tempo, a vida dos outros parece sempre mais perfeita. Ouço histórias de pessoas cujos passos são sempre pouco dados ao respeito para com os outros. Cujas vidas, atitudes, assentam em valores tão diferentes dos meus. Diria até que não assentam em quaisquer valores, mas num olhar para o próprio umbigo. E a vida parece passar por elas, de forma feliz e despreocupada. Sem quaisquer consequências. Como se todos os dias fossem passeios impunes. Jogam, traem, sabotam, dissimulam, falsificam, descartam quem lhes pode querer bem. Nada disso parece importar. Nada disso parece ser notado. A vida segue feliz e airosa e nós assistimos de camarote a representações bem sucedidas em que não se tropeça no tapete. Mas não me interessa e não me cabe a mim dizer o que é certo ou errado para as mesmas.
E agora? Cada um ter o que merece é a desculpa mais esfarrapada e conveniente que alguma vez se arranjou. Todos temos coisas que merecemos e coisas que não merecemos de todo. Seja bom ou mau, a distribuição das mesmas parece-me ser questão de sorte e não de justiça. Nós, que estamos do lado dos "bons", arregalamos os olhos e pensamos, como é possível?! Onde está a nossa quota-parte de felicidade no meio deste mundo? De que nos serve a compostura, o bom senso, a sensibilidade, o dar a outra face? Se no final de contas, o que recebemos são esmolas em proporção àquilo que damos. De que nos serve não jogar sujo? De que nos serve ser boas pessoas? A mim serve-me para algo mais importante que tudo. Para a minha capacidade de me emocionar, de me comover, de ter "pontos altos" do dia com coisas que parecem ser absolutamente medíocres. Para saber que por não fingir que sou outra não engano ninguém e, sobretudo, não me engano a mim mesma. Mas espanta-me, continuamente, a infinita capacidade para nos desiludirmos. Se há uma grande facilidade em criar ilusões, mais facilmente elas se desmoronam. E nos meus acessos de raiva e tristeza, eu pergunto-me qual é a repercussão de tudo o que dou e sou? Onde estão os dedos que me desfazem as lágrimas? Onde está o reconhecimento de quem somos e a valorização do que conseguimos dar? Não. Não existe justa retribuição. Mas eu não quero fazer parte desse mundo. Não quero virar para o lado dos maus, dos lobos com pele de cordeiro.
Para o amor, o meu coração fechou a porta. Mas continuo a ter laivos de ingenuidade e inocência que me fazem acreditar. Não sei em quê. Mas acreditar que há mais que isto. Que um dia se alguém me vir chorar vai dizer que tudo vai ficar bem e não me vai deixar cair. Quem um dia me irão conhecer tão bem que as minhas atitudes não precisarão de ser esmiuçadas em busca de significados ocultos. Porque o que eu mais quero e posso pedir é que não façam comigo aquilo que eu nunca faria.
Por isso, quando vou por aí e vejo as vidas dos outros...pergunto-me se é tão fácil como parece. Se por trás das mãos dadas e dos risos nos bancos à beira-mar existe algo obscuro. Acredito que não. Acredito que para muitos a vida corre de forma tão natural e espontânea como o percurso de um rio.
E se é fácil...eles não podiam ser mais felizes e não sabem.

[inspirei-me em ti F.]

Sou uma lady! :)

 
Hoje quando ia a conservatória, um gajo ultrapassou-me, virou-se para trás e disse-me "O que eu gostava de te ver a f*der-me". E virou-me as costas.
OMG!
Eu tive vontade de lhe atirar com um caixote de madeira que estava no passeio (acertava-lhe de certezinha na cabeça), passar por ele e dizer-lhe: "F*di-te! Gostastes??!!"
-.-
Mas ate eu tenho limites!
Epá tou mesmo crescida!

bling bling

Giro giro é olhar para o lado no gym e ver uma tipa toda ela platinada e ainda... vestida de dourado! Ela era dourado nos ténis, dourado no top coleante e dourado no elástico do cabelo amarelo dourado, de onde saltavam de vez em quando - em plena aula, imagine-se... - uns brincos, e de que cor? pois que sim, dourados!

Pensando bem, até dá jeito ser assim: lá em casa pelo menos já não tem de perder tempo a montar árvore de Natal. Basta que fique prostradita num cantinho da sala e está feito...

Se eu podia acordar bem disposta?! poder até podia! ...mas não era a mesma coisa!

O acordar como eu gostaria que fosse:

Acordo super bem-disposta.

Espreguiço-me demoradamente e salto da cama num pulinho, grito Good Morning Sunshine ao mundo e encaminho-me alegremente para o meu duche matinal reconfortante.

Depois disso, sumo de laranja natural e torradas com manteiga.

Lavar os dentes, última olhadela ao espelho, pisco-me o olho satisfeita e saio de casa.


O acordar, como ele é (visto os dois dígitos do meu despertador serem quase sempre um 0 e um 7):

Acordo sempre com mau feitio do pior, despenteada e ramelosa.

Rogo pragas ao despertador, repito asneiras feias, lamento a triste sorte que me arranca dos meus lençóis a horas indecentes.

Adio o despertador cinco minutos… quatro vezes.

Agarro-me a Vodka (minha gata) e viro-me pró lado.

Tento sempre inventar uma desculpa para poder chegar atrasada.

O grilo falante que eu não sabia existir dentro de mim, raramente deixa. Arrasto-me até ao gelo que é a minha casa-de-banho, a tropeçar em tudo.

Penso sempre não consigo tomar banho com este frio, tomo antes logo à noite. Mas mesmo assim, acabo quase sempre por tomar de manhã.

Visto-me rapidamente, sempre a pensar que tudo me fica mal.

Deixo o quarto num estado caótico, ele é toalha de banho, calçado, roupa, pijama, jornais, cama por fazer, tudo em todo o lado.

Atiro tudo para dentro da mala, sem olhar, artigos do expresso, canetas, agenda, telemóveis.

Olho para o relógio e penso Merd@! Já não tenho tempo para tomar o pequeno-almoço. Quase nunca tenho!

Olho para o espelho e penso Não posso sair com esta cara de junkie à rua!.. Mas também acabo sempre por sair (depois de descobrir sempre uma nova imperfeição facial, ao espelho, na qual nunca tinha reparado) porque não tenho outro remédio.

E é assim que saio à rua cheia de frio, cheia de fome, cheia de sono, cheia de pressa, cheia de má vontade, cheia de desejo de aplicar golpes de judo em qualquer pessoa bem-disposta que cruze o meu caminho. (Sim, alguém tem de as pagar!)

Mas afinal, porque é que eu hei-de estar de bom humor?!

VIDA FAMILIAR- Lolll
VIDA PESSOAL- Um grande LOLLLLL
ECONOMIAS- Pelas ruas da amargura!
OBJECTIVOS DE VIDA- Zero!
TRABALHO- Vá lá! Menos mal!

...
E é assim! Uma pessoa em 5 pontinhos percebe que é uma grande bosta!

Haaaaaa já entendi!

Andei meses e meses para entender o Nobel da Paz entregue ao Obama.
Mas ele salvou um peru. E já justificou o prémio!
Amanhã vai estrelar um ovo e ganhar uma estrela Michelin.